老屋的旧桌抽屉里，珍藏着一本老旧的书。书是线装的，泛黄的纸张早已发脆，轻轻一碰，就会掉下许多纸屑。书的封面只剩下小半张花青色的残面，书名也没了踪影，内页诸多繁体字因虫蛀和磨损斑驳不全，算来只剩下薄薄的半卷残书。
　　第一次看到这本书，是在爷爷床头的大木箱子里。它被一块细密的红棉布层层包裹着，在一堆打满补丁的衣物的最底层静静躺着，像嵌在箱底的一颗心脏。儿时，我总不解爷爷为何将一本残书视若珍宝，碰都不舍得让我碰一下。问爷爷，他只笑着摸摸我的头说：“这是祖上传下来的家训，要好好保管，你长大了就能读懂了。”
　　什么是家风，什么叫家训，其实爷爷也讲不明白。爷爷目不识丁，是个敦厚老实的农民。他出生那年，正值军阀混战，普通布衣之家，能活下来已是不易，读书是想都不敢想的事。爷爷一辈子都在与土地打交道，极少同他人闲聊，更讲不出什么大道理。这本书对于爷爷而言，远不及高祖留给自己的那番教诲。
　　书是高祖留下来的。高祖是晚清秀才，家中不乏典籍文书。然而，历经连年战乱，高祖四处逃荒谋生，书籍大多已焚毁、遗失。唯独这本，高祖贴身珍藏，才侥幸留存了下来。后来，又经曾祖传给爷爷，爷爷传给父亲，流传至今。爷爷去世后，我曾翻阅过几页，与寻常家训类似，书里多是些修身持家、为人处事的言论，且通篇繁体字，读来晦涩枯燥，似乎不过尔尔。爷爷很爱惜这本书，许是自身不识字，便对一切带文字的纸张格外珍重。
　　小学三年级时，我偷看小说没有写作业，父亲一怒之下就把我的书撕成了两半。我既害怕又生气，便将头蒙在被子里，不知不觉竟睡着了。半夜醒来，发现爷爷正在修补那本小说。昏黄的煤油灯下，爷爷小心地把两半纸铺平、对齐，细细刷上一层薄薄的糨糊，再用一条剪得很细的纸条贴上去，轻轻压住。灯光将爷爷的影子映成了大大的一团，贴在床尾上方土黄色的泥墙上。我的心里像打翻了五彩缤纷的颜料盒，大片艳丽的颜色奔涌而出，肆意流淌着，又在某些地方混在一起，分不清也道不明。打了补丁的书皱皱的，就像高祖留下的半卷残书一样，也被我珍藏在记忆里。
　　爷爷去世后，书到了父亲手里。父亲读过七年书，但他也不善言辞，从来不给我讲什么“之乎者也”的大道理。父亲脾气还暴躁，终日只知道埋头干活，一点读书人的影子都没有。小时候，我对父亲又敬又怕，他总在我犯错的时候，用门后的“家法棍”吓唬我；又在我受挫折、受委屈的时候，幽默地激励我：“哟！咱老陈家的字典里，可没有‘哭鼻子’三个字啊！”父亲总是这样，无论生活多么艰难，都一直充满激情，从不抱怨。他就像一本行走的教科书，将家训一页一页地铺展在了我的面前。
　　如今，父母都不在了，当年好奇的那半卷残书也终于到了我手中。我轻轻抚摸着它，迟迟不敢翻开，书太旧了，真担心一碰就散架。
　　或许，无论怎么珍藏，残书终将变黄变脆，纸页日渐朽损，时光也会老。可这半卷残书里藏着的温良与风骨，早已化作血脉里的光与热，代代相传，生生不息……