异乡的街市，一蓬翠绿攫住眼睛。
　　两块一斤，指尖捻过那微糙的叶脉，竟像是捻着了故土的筋络。
　　灶火舔着黑锅底。娘，立在烟火前。
　　红薯叶细细洗净攥去水分，拌上粗粝的红薯面，撮一星咸盐。笼屉一掀，蒸汽裹着朴素的香腾起——这便是我们的“麦饭”。
　　瓷碗里盛着寡淡的日子，一家人围着，却嚼出了岁月的香浓。娘鬓角的汗，是灰扑扑光景里，最暖的灯。
　　今日的厨房，蒜臼捣香，芝麻焙熟，清油亮汪汪。
　　蒸熟的麦饭拌进去，香气便有了筋骨：蒜的辛烈直撞，芝麻碎在齿间碾出油润，清油滑过喉咙，托住那叶梗柔韧的绿意。
　　滋味是足了，是如今生活的富足在舌尖上打滚。
　　可嚼着嚼着，那辛香里，怎的就浮起了儿时灶膛呛人的烟火？
　　娘微弓的身影，在蒸腾的热气后头晃过。小桌边挤挨的暖意，穿透年月，猛地烫了胸膛。
　　这精心调制的香，竟成了引子，勾出窖藏更深的爱。他乡的案板上，回味的岂止是味道？是娘身上那件洗得发白的烟火衣裳。
　　见了红薯叶便挪不动步。
　　馋的，哪是这一口绿？
　　是叶脉缠着的回不去的时光，是娘身上总也散不尽、让人心定的柴火味。
　　千里之外，市井声喧嚣的角落，竟能轻易拾起这一把故乡的绿。将它化作舌尖的暖流，心底的熨帖——这异乡的泥土里，竟也能长出熟稔的根。
　　捧住它，如同捧住一小片落地生根的故乡。