春夏之交，我给原本用来洗衣晾衣的走廊又增加了书房的功能。
　　走廊不宽，长3米，宽1.25米。最里面是母亲遗留下来的一张书桌，紧靠着书桌放着洗衣机，洗衣机与门之间还有约1米的空间。我把一张折叠桌打开放在那仅剩的空间里，就成了书房。
　　我住四楼，走廊之外，一丈之余，就是山上那些树木了，有任豆、栾树、女贞，以及几棵失管的柚子树、桂花树，许多灌木我叫不出名字。还有几丛竹子。“宁可食无肉，不可居无竹”。在不缺肉的年月里，难得窗外有几丛竹子。藤蔓与那些树木卿卿我我地交缠着，难分你我。于是，三米宽的走廊玻璃窗都塞满了青葱的颜色。
　　说是书房，其实没放书，书都在屋里，要读书了，才取了拿来在这里读。桌面上，还有一个笔记本和一支笔。很多时候，是拿了小凳坐在小桌前，捧一本书背靠着窗下的墙读。坐久了，就站起来，把书放在洗衣机上读。有时，也拉开玻璃窗，把书搭在窗台上读。在这属于自己的世界，什么样的姿势舒服就怎么来。
　　选择这里的时候，还是下雨天。有时候，雨是悄悄来的，听到了沙沙的声音，却不敢确定是不是下雨了。推开窗，看楼下人家浇菜的盛满水的桶，一点一点地起了涟漪，才知道雨是真的下起来了。有时候，雨来得急，滴滴答答，三点五点敲在窗玻璃上。不一会，敲窗的声音越来越密，接着就哗哗地下起来，漫天漫地，无边无际。“春雨宜读书，夏雨宜弈棋”。在我看来，在雨中读书，总是相宜的。雨好像是喧哗的，扰人的，而雨声中读书，这雨，这书，却可以让人找到内心中的一份宁静。雨渐消停，雨水从叶片上往下流，缀在叶尖上，积蓄够了力量，滴落，叶片随着一晃。滴到下一片，又下一片，每一片叶子都晃起来，像许多潜水的小孩从水底钻出来，晃动着的小脑袋。那些原来藏起来的鸟，这时就从树丛里钻了出来，啁啾着，从这丛飞出，又钻进那丛，或飞到我们的楼顶上，互相缭绕着，嬉戏着，充满了喜悦。
　　雨季乍过，顺便就把清凉给带走了，春与夏的交接显得有些突兀。虽然热了些，但此时山上，就又有了新的景象。栾树开着一串一串白色的花；任豆的嫩叶和豆荚，颜色都是淡红的，分不清究竟是叶还是豆；至于那些藤蔓，开的花有米黄，有紫，有红，还有蓝，正如叶圣陶所说，“开花的时候满眼的珠光宝气，使游览者感到无限的繁华和欢悦，可是没法说出来”。繁华的山顶是蓝天，蓝天上总点缀着几朵白云，这样的画图，使人感到一种旷远的澄澈。
　　夏日里，白天的走廊书屋不再那么凉爽，相宜的只有一早一晚。早上六点，拉开纱窗，清新的空气扑面而来，涌入走廊，很是舒爽。此时人声尚稀，只有窗外的鸟鸣和蝉声，最适晨读。夜幕降临，也把凉爽带了回来。走廊里没有装灯，接了一盏台灯，灯光正好覆盖一本书那么宽，虽然没有雨，却有难得的清静。
　　在走廊书房一个多月的光阴里，在雨声、鸟声和蝉鸣的陪伴中，我已读了三本书。《烟雨漫漓江》里漓江的温婉旖旎，瑶山里绵绵的民风；《买话》里壮乡的美食，刘耳那难以言说的孤独；《雪山大地》里遥远的牧民生活，辽阔而又充满“扎西德勒”的草原，充盈了这局促而又简陋的书房，也充盈了我的岁月。
　　我也在这狭小的书房里写一些自己的文字。我写不出《烟雨漫漓江》《买话》和《雪山大地》那样的作品，只是记录那些曾经偶然触动过我心灵之弦的细细碎碎的东西，比如在这浩瀚时空里曾与我交会过的狭小的走廊书房。