拐过那个熟悉的街角，我不自觉放慢了脚步。那家书店还在，门脸不大，夹在时髦的奶茶店和精品水果店中间，显得有些格格不入，又莫名地让人心安。
　　推门进去，门上的铜铃“丁零”一声，声音有些喑哑，像是被岁月磨去了棱角。店里光线不算明亮，几盏暖黄的灯泡悬在书架上方，光晕刚好笼住一排排书脊。空气里有股复杂的气味，纸张的陈旧气息、油墨的微香，还有一丝若有若无的木头味道，混在一起，不刺鼻，反倒让人觉得沉静。
　　我习惯性地往最里面的角落走。那里有扇小窗，正对着楼下老槐树的枝丫。此刻，午后的阳光正好斜斜地切进来，在地板上投下一块明亮的光斑，光斑里无数细小的尘埃在跳舞，忽上忽下，没个定数。我蹲下身，指尖拂过一排书脊，指腹传来粗粝或光滑的触感。有些书的边角已经卷起，封面上的烫金也黯淡了，像一位沉默的老者，藏着说不完的故事。
　　随手抽出一本，是汪曾祺的散文集。书页泛黄，翻开来，还能闻到那股旧书特有的、带着点霉味的气息。我靠着书架坐下，也不急着读，就那么一页页地翻着。阳光在书页上移动，光影变幻，字里行间仿佛都跳跃着金色的光点。偶尔读到一句“家人闲坐，灯火可亲”，心头便轻轻一动。这店里的灯不算明亮，却也足够温暖；此刻虽无家人，但这满室的书香和窗外的绿意，何尝不是一种陪伴？
　　不知过了多久，我合上书，轻轻放回原处。起身时，腿有些麻了。走到柜台，老板是个戴着老花镜的中年男人，正低头修补一本旧书的封皮，见我过来，只是抬眼笑了笑，也不多话。我付了钱，推门出去，铜铃又是一声轻响。